Это было трудно.
"Поднимайся."
И Брейкдаун поднимался, только чтобы следующий удар Мотормастера снова отправил его в ближайшую стену. Воздух вышибало из вентиляций, ноги его не слушались. Коленные шарниры, казалось, просто отказывались работать правильно, когда он снова и снова пытался встать. Ступинаторы дрожали, как и он весь, но он все равно поднимал стесанные кулаки к лицу и стискивал денты, принимая правильную стойку.
Еще один раунд, после которого подняться он уже не может.
На краях оптик мерцают ошибки, смешанные с омывателем. Его мотор гудит, ощутимо отзываясь вибрациями по всему корпусу, и он прикладывает все усилия, чтобы не сломаться еще сильнее.
Не сейчас. Не перед ним.
Смешанный со статикой, из его вокодера раздается сдавленный скулеж, когда крупные пальцы сжимают и тянут его плечо, заставляя подняться; заставляя снова встать. Под мрачным взглядом лидера команды ему хочется сжаться в углу и не выходить из него ближайшие лет сто.
— Н-не могу... — Едва слышно выдыхает Брейкдаун, и тут же жмурится, когда под пальцами Мотормастера остаются вмятины. Недоволен. — П-повреждения–
— Никто не будет тебя жалеть на поле боя. Поднимайся, — он слышит, как грузовик рычит. Его отпускают, но колено по прежнему голосит об ошибках, и спидстера просто бросает обратно на пол.
Он не может сдержать всхлипа.
Было больно. Все системы засыпали его ошибками, заполняя ими весь процессор целиком, вышибая все остальные мысли.
Только тогда, прижимаясь виском к холодному металлу, он может сфокусировать взгляд на отброшенной ранее пушке.
Чтобы добраться до нее, нужно обогнуть ноги лидера, нужно схватить ее... но в первую очередь, нужно подняться.
Слово снова и снова отдается в голове, когда он кусает глоссу и жмурится.
Подняться.
Подняться.
Подняться.
Он встает на ноги. Шатаясь и дрожа, он бросает взгляд на оптики Мотормастера. Боль отрезвляет, и он не чувствует обычного страха от глаз. Это хорошо.
Потому что в следующий раз он не планирует выдержать удар; вместо этого, Брейкдаун рвется вниз, ныряя под ноги грузовика. В колене что-то слышимо хрустит, но он игнорирует это, ради нескольких секунд своей одержимости.
БЛАСТЕР!
Спидстер разворачивается на полу и направляет пушку на уже повернувшегося меха. Не больше секунды замешательства на лицевой того, потому что он весьма быстро и грубо выбивает ступинатором оружие из его ладоней.
Кажется, его пальцы это запомнят надолго.
Брейк снова скулит, бессильно вжимаясь в пол.
Он ожидал, что приказ его лидера снова вопьется болезненными иглами в его процессор – "поднимайся, поднимайся, поднимайся". Он знал Мотормастера слишком мало, чтобы уметь читать его мысли. Шлак, да он никогда не сможет! Стантикон банально не понимал, чего от него хотят добиться, заставляя повторять одно и то же из раза в раз, пока...
...На самом деле, ничего больше не последовало. Ему потребовалось несколько кликов, чтобы понять, что от шефа больше не раздается уже въевшейся команды, и... даже больше – грузовик отошел от него, оставив лежать на полу.
— Закончили, — то, что он услышал от тягача, завершавшего на панели управления режим тренировки. Гудящий шлем не сразу позволил ему обработать информацию. Он смотрел на Мотормастера широко раскрытыми оптиками, не отводя их даже когда встретился своим взглядом с его. Встреченный усмешкой, только по сменившейся густоте эм-поля Брейкдаун понял, что наконец-то сделал что-то правильно.
Под звук приближающихся шагов он облегченно закрыл глаза.
Тренировки их лидера, должно быть, вызывали много вопросов, как у него, так и у окружающих. Но по какой-то неясной причине каждый следующий раз он ощущал себя немного лучше; немного сильнее. Все, что было нужно – обработать полученный урок по пути в медпункт, пока избивавшие его руки несли его корпус до медика.
Наверное, это было самое важное.
Понять, что он сделал хорошо, а не плохо.
